Пятница... неуловимо ласковое звучание слова. Сродни последнему рывку бегуна перед финишем, последним штрихам, ложащимся на рисунок, который создавался всю неделю...

Сегодня была обманута градусником, который показывал -17, я, скрепя сердце, одела омерзительно-тяжелую шубу и... прокляла все на свете. На улице - вполне тепло. Даже если бы было чуть холоднее, то я все равно не успела бы толком замерзнуть, особенно если принять во внимание, что на работу я бегаю исключительно борзой рысью.

Сегодня почему-то стало размышляться о том, когда у людей появляются первые воспоминания. Мои - очень ранние. Точнее, "моё". Первое. Предутренние сизые облака-драконы за окном.

И вообще, являются ли эти воспоминания неизменными, или люди подспудно изменяют их, проецируя на какой-то запомнившийся образ свои последующие переживания, события, возможно, пытаясь вложить в эти полуразмытые образы какое-то оправдание для себя-нынешних? Что-то вроде того, как обычно подают историю страны - дескать, прошлое это то, на фоне чего текущий период может считаться вполне нормальной эпохой?