И до конца рабочего дня осталось всего-навсего пятнадцать минут. Ощущение, что я что-то не сделала - не отпускает, но, с другой стороны, если не вспомнила, значит это было не настолько уж и важно и вполне может полежать до понедельничного утра.

Мысли - уже не здесь. Мысли уже норовят окунуться в вечернее многоцветье глаз и голосов, в пестрядь тем и времен; услужливо подсовывают мне воспоминания о вкусе Гиннеса на губах, Гиннеса, запечатанного призрачным трилистником...

Мысли летят вперед, окунаясь в грядущую полутьму Сильверса с его картинками и постерами, искусственным пламенем и всякой всячиной на полках, окунаясь в возможный нынче вечером Арбат и скользя по путям, что еще только станут пройденными.

Вечер.

Еще немножко здесь - и улечу с ветром, что гладит сейчас травы и ветви...